– Análisis forense de la resurrección

LA resurrección de Jesús de Nazaret es un acto de fe. El paso del Jesús histórico al Cristo de la fe es un gesto de confianza que tiene que ver con las creencias de todo el que haga un ejercicio de reflexión sobre el sentido de la vida. Ni los más rebeldes ateos, ni los indelebles antiteos, ni los descreídos rebotados, ni los agnósticos opcionales, ni los dudosos circunstanciales, cuestionan la existencia histórica de Jesús. Su vivencia es una evidencia demostrable de forma interdisciplinar. La literatura antigua, la historia, la arqueología, la topografía, la geografía, la tradición, la exégesis o la hermenéutica, son algunas de las disciplinas que confirman la historicidad de un tal Jesús de Nazaret que vivió por tierras palestinas en tiempos de dominación romana (la época del segundo templo que con posterioridad se llamó nacimiento de la era común o cristiana o como quieran llamarla). A estas disciplinas académicas podemos añadir aquellas otras sobre las que la historicidad de Jesús sirvió como base de creatividad: la música, la pintura, la escultura, la arquitectura, la literatura y todas las artes en las que aquel hombre vilipendiado y vanagloriado fue objeto de representación.

A todos estos campos de investigación se suma ahora una de los más empíricos, de carácter médico, la ciencia forense que entra en juego de la mano del profesor de la Universidad de Granada, Miguel Lorente. En su reciente libro 42 días. Análisis forense de la crucifixión y la resurrección de Jesucristo (Aguilar), Lorente pretende reconstruir los hechos que tuvieron lugar desde el momento de la crucifixión hasta el instante de la ascensión. El resultado de sus sesudas maquinaciones le han llevado a afirmar que el Jesús histórico no murió en el patíbulo de la cruz sino que sufrió un coma profundo del que se recuperó.

El estudio forense del cadáver que no tenemos, de una persona que la tradición dice que ha resucitado es, a pesar de todo, un reto para los científicos. Para su investigación, Lorente analiza los restos de la sangre y demás animalitos orgánicos depositados sobre la sábana santa de Turín. Las pruebas del carbono catorce, el estudio de los isótopos radioactivos y todos los avances de la ciencia orgánica sirven para viajar por el túnel del tiempo. Lo que Lorente presenta son hipótesis basadas en conclusiones de otros científicos ya que no ha tenido acceso directo a la reliquia sagrada. La sábana santa, la santa faz, el santo grial, los clavos de la cruz de los que se cuentan más de mil por todo el mundo (yo mismo descubrí uno con certificado de autenticidad en la biblioteca de un monasterio gallego), las astillas del madero de la cruz, y tantas otras reliquias, son -fueron- razones de fe para un pensamiento más medieval que contemporáneo. Durante siglos, la fe popular ponía toda su confianza en estos elementos para reforzar las debilidades que se producían donde la razón no llegaba.

Los cuarenta y dos días (título del libro) son para Lorente el tiempo que transcurrió desde la crucifixión hasta la última referencia de Jesús en la tierra (dos, de la muerte a la resurrección; cuarenta, de la resurrección a la ascensión). Sin embargo, esta cifra -como la mayoría de los números bíblicos- pertenece al lenguaje simbólico de la numerología que en el judaísmo dio lugar al nacimiento de la cábala y en el cristianismo se limitó a ocultar el lenguaje metafórico de la apocalíptica literaria. Por eso, como la gran mayoría de los números bíblicos, el cuarenta o cuarenta y dos es un símbolo, un número testimonial y no una cifra exacta contada por un calendario.

Aunque la literatura del Nuevo Testamento y el cristianismo primitivo aportan poca información de la Jerusalén del siglo I, cada día tenemos más datos de cómo era el judaísmo de la época del segundo templo y el contexto social, político y religioso en el que vivió Jesús de Nazaret. Además de los textos canónicos, la arqueología, la literatura apócrifa, los manuscritos del Mar Muerto entre otras fuentes, nos permiten conocer algo más y mejor el contexto en que nace, vive, muere y -para quien quiera creerlo- resucita Jesús. Por ejemplo, hoy sabemos que en la Jerusalén de la época, cuando la pena de muerte estaba al orden del día, el castigo judío era la lapidación y el romano era la crucifixión. Esta cuestión (en la que Lorente ni asoma) abre un debate sobre quién mató a Jesús. La pregunta cuestiona la tradición milenaria que responsabilizó a los judíos y eximió de toda culpa a los romanos.

Para hablar de la resurrección, la película de Mel Gibson no es una fuente documental sobre los acontecimientos históricos de las últimas horas de vida de Jesús. Antes al contrario, el guión está basado en el relato excéntrico de la monja apasionada Anne Catherine Emmerich. Sin embargo, fuentes arqueológicas sobre la Jerusalén de dominación helenista y romana, manuscritos como los de Nah Hammadi, Qumrán, Nahal Hever, testimonios como los de Flavio Josefo, Filón de Alejandría, pueden ser -de hecho son- testimonios extrabíblicos que ayudan a comprender lo que se narra en la literatura bíblica. La resurrección -según Lorente- es una cosa y la resucitación otra. Claro que el mismo Nuevo Testamento ofrece otra dimensión novedosa en el relato de Lázaro el de Betania, al que Jesús hace volver a la vida. El hecho como tal no es una resurrección ya que Lázaro con posterioridad se supone que volvería a morirse por segunda vez con una muerte como la del resto de los mortales. Con razón en este caso, los teólogos hablan de revivificación -otro neologísmo que unimos al de resucitación-.

El paso del Jesús de la historia al Cristo de la fe forma parte de ese acto en donde la ciencia, lo empírico, lo racional y lo demostrable tienen poco o nada que hacer. En una sociedad en donde se impone la razón coherente y consecuente hablar de vida más allá de la terrena, de resurrección, de reino de los cielos y de Dios se queda reducido al ámbito de lo más estrictamente íntimo y privado. Intentar confirmar lo que no se puede demostrar suele producir resultados esquizofrénicos. Por eso, la lógica hace que el ateo no necesite razones para demostrar la inexistencia de Dios. Y aunque la teología medieval ha intentado elaborar argumentos para probar su existencia, la filosofía agustiniana ha confirmado que es imposible meter todo el agua del mar en un agujero de la playa.

La fe es uno de esos elementos que pertenecen al mundo de lo personal y privado aunque tenga sus manifestaciones externas y comunitarias. Creer en Dios es como un acto reflejo para quien tiene fe. Tan simple como el acto inconsciente de respirar. Por eso, tener fe no consiste en creer en la autenticidad de la sábana santa, la verónica, los clavos de la cruz o la sangre de san Jenaro. La fe en el Dios de Jesús consiste en creer en el mensaje evangélico de la resurrección. Lo demás (reliquias, santos, sacramentos, curas y papas) son medios que pueden ayudar -a veces obstaculizar- al creyente a vivir su fe.

El error de Lorente -superado en el siglo XIX el Concilio Vaticano I- está en enfrentar la fe con la razón. Dos cuestiones que se mueven en planos distintos. Si no separamos estos niveles volveremos a enfrentar la teoría de la evolución con los relatos de la creación. El cuento de nunca acabar.
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– Empezar la casa por el tejado

DESDE hace mucho tiempo vengo prometiendo a mis lectores escribir un artículo con este título. Pero, últimamente ante las insistencias de mi buen amigo Juan Antonio López Jiménez que, además, para obligarme a ello me ha facilitado datos y fechas, me decido a coger el bolígrafo: agradezco a IDEAL la acogida de estos trazos de la era anterior a la máquina de escribir y de los ordenadores.

Al final de mi primer mandato de rector de Granada, después de mi experiencia malagueña, el 10 de octubre de 1977 se inició una huelga de brazos caídos, lo que significaba que los funcionarios asistían puntualmente al trabajo pero «no tocaban ni un papel»; la actitud mantenida durante treinta días supuso, como es natural, la casi paralización de la actividad administrativa, por lo cual era algo que no comprendían los alumnos y, menos, sus padres y sobre todo gran parte del profesorado, a los que parecía inconcebible que el personal no docente pudiese paralizar la vida universitaria. Los motivos de la huelga eran de carácter económico (subidas lineales de sueldos, promoción de puestos de trabajo, reconocimiento de servicios prestados por interinos, etc.). Normalizada la actividad administrativa el 10 de noviembre de dicho año quise agradecer la actitud y comportamiento de los que habían colaborado conmigo para que no se paralizase la actividad universitaria y los invité a almorzar en el Bar Sevilla. Asistieron los vicerrectores Sainz Cantero y Vara Torbek, Juan Antonio López Jiménez, el gerente Eduardo Barca, el vicegerente Emilio Prieto y, sobre todo, las que llamábamos las dos Marías, jefes de sección como López Jiménez, María Contreras y María Rosa Molina, principales pilares de esta celebración.

A los postres, el profesor Vara propuso que para hacer la digestión debíamos dar un paseo y propuso llegar andando hasta el Hospital Real que muchos de los comensales no conocían. Estaba cerrado pero localizamos al guarda o vigilante, que tenía las llaves, que nos abrió las puertas de la verja y de la entrada principal.

El edificio ya había sido traspasado al Estado -Ministerio de Educación Nacional- por la Diputación, tras haber sido manicomio, hospicio y asilo de ancianos, por lo que algunas clases de la Facultad de Letras -Historia del Arte, Filosofía -, se daban allí en aulas improvisadas esperando que se acabara de construir la nueva Facultad en Cartuja, obras que se aceleraron por intervención del arquitecto Prieto Moreno, autor del proyecto y director de las obras. Estas aulas improvisadas eran una vergüenza el estado en el que se encontraban: suciedad, basuras, con frases obscenas y hasta blasfemas escritas en los encerados de las clases; lamentable estado que debió de trascender a la Administración Central, que envió a visitar el edificio a Fuentes de Villavicencio, con intención de colocar en él un museo de tapices, que por la enérgica intervención del profesor Pita Andrade, que acompañó en su visita al jefe del Patrimonio Nacional, salvó el antiguo Hospital para que permaneciese adscrito a la Universidad.

Al salir nuestro grupo de la visita comentamos en un corro improvisado que aquella situación no podía continuar y especialmente el más indignado fue el profesor Vara, que interpretando el sentir de todos me pidió encarecidamente que ejerciera las acciones precisas e instara a la Administración Central, no sólo por escrito sino personalmente, la solución de esta barbarie de la que la sociedad -Ayuntamiento, Diputación- y la propia Universidad no habían tenido conciencia hasta entonces. A la mañana siguiente se celebró una reunión en mi despacho del rectorado, entonces en la vieja Facultad de Derecho, para iniciar esas iniciativas.

Vara, que fue el más vehemente para que esta restauración se realizase, se vino a mi casa, como entonces era frecuente, para insistirme en lo mismo; sin duda, porque habiendo sido, también conmigo vicerrector anteriormente en Málaga, fue testigo de mi desilusión al no haber conseguido lograr como sede para la nueva Universidad creada la Adriana, por la postura intransigente del gobernador civil, que tenía en aquel edificio emblemático de la ciudad sus despachos junto con los de la delegación provincial de Tráfico. Ante esa experiencia Vara fue la persona esencial en el proyecto de trasladar el Rectorado y la Biblioteca a este edificio, también emblemático y casi desconocido Y de acuerdo con esos deseos de mis colaboradores comencé mi peregrinaje por Madrid, que viaje tras viaje se desentendía del tema A eso es a lo que llamo empezar la casa por el tejado, porque la única acogida favorable que encontré fue la del ministro de Cultura Javier Solana, que con toda claridad y diligencia me dijo que lo único que podía ayudarnos era en la iluminación exterior del edificio -que ni siquiera conocía- porque contaba con unas partidas en los Presupuestos Generales del Estado para ese tipo de iluminaciones y que podíamos compartir con alguna asignada ese año a Segovia. Esto hizo que hiciese una amistad con Solana Madariaga, cuyo segundo apellido era para mí de admiración, amistad que se acentuó cuando le enseñé la Alhambra, como presidente del Patronato, ya que en aquellos tiempos estaba vinculado al rector de la Universidad. Recuerdo que lo hizo con un libro que venía leyendo en el avión y con el que seguía en la mano hasta que acabó su lectura: era el Pedro Páramo de Juan Rulfo cuyo autor y la ciudad, Comala, de su novela yo acababa también de descubrir, deslumbrado por la nueva narrativa en el siglo de oro de las letras hispanoamericanas. Fruto de aquella amistad logré después, cuando luchaba por la creación de un Museo de la Ciencia, patrocinado por la Universidad -cosa que hacía después de haber visitado los mejores Museos de la Ciencia y de la Imprenta de Europa- que ordenase entregar a la Universidad la maquinaria del antiguo diario del Movimiento Patria, incluida la célebre rotativa; de la misma manera que su rico archivo fotográfico pasó a la Casa de los Tiros.

Tras lo del tejado nos pusimos a la obra y el ingeniero Salvador Navarro, que tenía gran amistad con Eduardo Barca, comenzó por iniciar los trabajos de iluminación exterior y el perito agrícola Ignacio Aguilar realizó las primeras plantaciones y arreglos de jardinería y, por fin, el maestro José Puga metió a los albañiles que seguían las instrucciones de los arquitectos Carlos Montoya y Luis Navarro Montoya, que con Salvador Navarro mantenían abierto un estudio común y que se contagiaron del mismo entusiasmo que teníamos nosotros por el proyecto que íbamos viendo crecer día a día con el mago que para mí era, bajo mi única dirección, el maestro Castro, carpintero y ebanista al que conocí cuando él colocaba los toldos del Corpus, en la Casa de los Tiros cuando instalamos en su patio aquella Cruz de Mayo con la que recobramos el esplendor de la fiesta, cuando no podíamos predecir los quebraderos de cabeza que daría a los Ayuntamientos futuros al desvirtuarse su sentido de año en año.

Manolo Castro trasladó las viejas estanterías de la Biblioteca General, la de los viejos fondos de los Jesuitas, después de la desamortización y del rico legado de don Pascual Facundo Riaño y buscó a unos carpinteros de Armilla para que completasen las estanterías hasta ocupar por completo los cuatro cruceros de la planta superior del edificio, para lo que yo tenía el modelo de la Biblioteca de la Universidad de Coimbra que me deslumbraba en mis frecuentes viajes entonces a Portugal. La Biblioteca fue la pieza mimada de la restauración que nos llevó a conservar la celda en la que había sido encerrado San Juan de Dios cuando lo tomaron por loco en Granada y con el asesoramiento de Agustín Laborda y los hermanos de la Casa de los Pisas agrupamos allí una biblioteca sanjuanista.

Ni la Biblioteca ni la restauración del Hospital, fundado por los Reyes Católicos, tuvieron una inauguración especial pero podemos datarla cuando la Asociación Europa Nostra nos entregó el Premio del Año por la mejor restauración llevada a cabo y que recibimos de manos de Carmen de Salas, esposa del catedrático de Arte Xavier de Salas, presidenta de la Asociación.

Por la intervención de don Emilio Orozco -buen asesor- logramos algún gran cuadro del almacén de fondos del Museo de Carlos V como el del Príncipe de Viana que presidía el salón con la galería de los retratos de los rectores y en la sala contigua tuve la iniciativa de colocar una colección de fotografías -que ya había en la Universidad de Salamanca, también buen modelo- de los doctores honoris causa que inicié con los poetas del 27, que nombramos en bloque, fotos con sus firmas en el pie de cada foto, reuniendo en las estanterías de aquella sala las obras completas de cada uno de ellos en sus diversas materias

Hoy el Hospital Real es visitado, además de por los estudiantes y profesores que demandan de sus servicios, por los granadinos y turistas al igual que otros monumentos de la ciudad, que no es solo la maravilla de la Alhambra sino el barroco de su Cartuja, el renacimiento de su Monasterio de San Jerónimo, su Catedral o su Capilla Real o el gran Palacio de su Chancillería; similar a los otros Hospitales como el de la Santa Cruz en Toledo, el de Valladolid o el de Santiago de Compostela de los que conseguí grabados en el anticuario México de Madrid y que decoraron diversos despachos como la bula fundacional del Papa Clemente VII, de 1531, que concedía a Granada idénticos privilegios que a las de Alcalá, Salamanca, París y Bolonia, presidía el despacho rectoral en el que se rompió su excesivo ámbito especial con una división a media altura con librería a una y otra cara en la que se colocó una colección completa de las ediciones de la Universidad -libros y revistas- encuadernada en pasta roja con tejuelos en marrón y oro. Otros grabados de viejas cocinas españolas decoraban el Bar que se instaló para evitar los pretextos de las contestaciones «ha salido a desayunar», así como viejos grabados de moriscos y moriscas reemplazaban los rutinarios letreros de hombres y señoras en los diversos servicios instalados; pequeños detalles que también contaron a la hora de conceder el Premio Europa Nostra.

También pudo haber tenido carácter de inauguración del edificio un Congreso -el del centenario de Camoens- que reunió a todos los rectores de las Universidades portuguesas que coincidieron con los rectores españoles en alabar la belleza de la Biblioteca de Coimbra pero muy pequeña comparada con la grandiosidad impresionante de la del Hospital Real de Granada que ha sido ponderada así, con la habitual generosidad del rector David Aguilar al prologar recientemente el voluminoso libro de Miguel López Rectores y cancilleres de la Universidad de Granada, publicado por la Editorial de la Universidad.
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